FUIMOS COMO SOLDADOS SOVIÉTICOS EN LA 2ª G. M.

… entonces su corazón estaba
de parte del solitario e insultado hereje de la pantalla,
único guardián de la verdad y la cordura en un mundo de mentiras.

–1984 de George Orwell–

Por favor no te olvides de mí…
No te pido que me recuerdes algún día…
Te pido directamente que nunca te olvides de mí…

No permitas que mi calvario –nuestro, perdón- se convierta en capítulo de un manual de historia nomás, o en argumento del discurso hipócrita de uno de los tantos que se vanagloriará defensor de los intereses del pueblo…
No te confundas, no estoy profetizando. Mis ojos están claramente enfocando al pasado, por ahora al reciente… pero, sin querer, también al distante. ¿No lo ves?……… ¡Exacto! Yo tampoco lo veo. Porque las putas venden un servicio para el asexuado involuntario, porque ellas no tienen un mango, y porque hay muchos que no se levantan ni de la cama. Pero decime vos ¿Qué le falta a aquel que compró, y comprará cuando sus intereses se vean afectados nuevamente, los servicios de las putas que venden su palabra, su intelecto, su sofística? ¿Qué le falta? ¿Teme no tener suficiente dinero para pasearse en barco, o tener que cambiar su vehículo obsceno por uno de clase media?

… … … Eso No lo sé…
No sé porqué compran mentiras…
Y no sé porque somos nosotros los que las lastramos…

Pero sé muy bien lo que les falta a aquellos que vendieron su palabra, y en el mejor de los casos su silencio… a esos les falta aquello que, no por nada, está en el medio –no, no soy tan romántico para hablar del corazón. Cuando digo medio, hablo de ese lugar adonde va de seguro el bolo si sos arquero y no le tenés miedo a los golpes porque sabés bien que en la vida no hay cosa más segura que el dolor – ¡Sí, señor!, hablo de las pelotas, de los huevos, del relleno de tu calzón siempre y cuando no seas un cagón. Corazón tienen todos, pero ese solo sirve para sentir o no culpa… llega tarde siempre…
No te confundas –No, se muy bien que después de todo, es cada uno el que se encarga de mantener SU rancho exento del fuego, aunque alguno que otro nos convence de lo contrario de a rato. Después de todo, las caras de los grandes proxenetas no son más que el rostro de laburantes, con caca hasta la botamanga por la opresión de los poderosos, y, en su cobardía, si más opciones que traicionar a todo un pueblo… Ese pueblo al que tanto propietario de un gordo y rechoncho galanicida ha dicho pertenecer, y, muy curiosamente, aparece siempre a defendernos, a nosotros pobres e indefensos, en el momento exacto en que le tocan el bolsillo… ¡Qué loco! …
Admito que cuando supe que aquellos que juraron pelear por lo tuyo no solo te dieron la espalda cuando aseguraron su trinchera, sino que también fueron partícipes activos de la cama maquiavélica que te hicieron, simplemente me cagué de risa… un rato nomás. Pero después, los que creí que velaban por lo mío también me la mandaron a guardar… nunca confié en ellos a decir verdad, pero la Democracia es lo que merecemos… entre nuestros méritos y defectos por igual.
Admito, también, que te odié aquel día que pasaste en colectivo con rostro asfixiado, y al verme echaste un gesto sobrador y despectivo: como si pudieras saber por la caligrafía de mi silueta que el genio del que he salido es de dudosa procedencia… Pero cuando vi tu cadáver putrefacto pasar delante de mí, arrastrado por el caballo que te dieron los que creíste tus aliados, vi tus ojos estafados y supe al instante que eras mi hermano…

Nos devoran los de afuera hermano…
Es el holocausto hermano…

Pero en la tele hay un silencio de tumba… o desinformación, que es igual.
¿Que qué vamos hacer? –Ya te lo dije hermano… vos, simplemente, no te olvides de mí. Yo por lo pronto esperaré mi funeral: porque es principio de mes y el viejo de la casa del tapial donde me malparieron, cobra mañana temprano… va a comprar pintura blanca… me sepultarán en la matina del domingo que viene…

Suerte hermano, nunca me olvides.