CANCIÓN PARA MI JERMU

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Que el silencio me condene
No quiero ser recordado
no quiero contar miserias
de algún pueblo ya olvidado
no quiero jugar al heroe
ni ser revolucionario
Ya la voz se me cohibe
pues a voz he traicionado
y si es ella la quien pide
mi silencio ante el engaño
pues muy bien... aquí va mi última canción
y así le pido perdón.

Lo que quiero está en su vientre
en sus ojos que han pintando ojas secas al caer
En el aire suficiente
que colecto de sus labios cuando estamos piel a piel
Y si el heroe a casa vuelve
le ruego a todos los santos perdone mi estupidés
porque el viaje es inclemente
si soy quien está alejando a mi hogar que es mi mujer

Lo que quiero está en su vientre
en sus ojos que han pintando ojas secas al caer

Lo que quiero está en su vientre
en sus ojos que han pintando ojas secas al caer

Lo que quiero está en su vientre
en sus ojos que han pintando ojas secas al caer

SI ESTO ES UN POEMA YO SOY POETA

Mearse encima no está bueno
como todas las cosas que tergiversan el placer
Tal vez no sepa
quién mujer sea
que al dejarse el hombre
crecer la pubiana cabellera
sin podarla,
como al arbusto
en la puerta de tu casa,
se encuentra expuesto
ese insensato
a una desgracia
demasiado implacentera.
Un día irá al baño
a bajarse la bragueta
y después de pelar la verga
(un acto tan cotidiano)
relajará la presión de su vejiga
expectante al placer.
¡Necio!
Sabrás de tus males
sólo al padecerlos
por no observar
que está obstruyendo
la salida de tu meo
un pendejo mal nacido
que piantado del resto
se enredó en tu miembro
cual si fuera
una mordaza,
una cinta de esas grises
con las que cubren la boca de los cautivos para no escucharles sollozar sus desgracias…
Y tal si se diera el caso de que el cautivo vomitase…
De su pito
hará el recorrido
premeditado y permitido
un porcentaje realmente bajo del meo meado…
pues el resto irá a parar directamente a los pantalones
del necio enceguecido en persecución de su placer.
Después del siniestro episodio transcurrirán algunas semanas, talvez días, de falsa madurez en las que cada vez se tomará lo molestia de revisar la punta del choto sin dar por sentado su ausencia otra vez…
Hasta que eventualmente
Verá una vaca muy cotidiana y no derramará ni una lágrima.

Fiebre de Sábado por la mañana

Lo primero que siento es el sudor espeso en mi cara y una intensa necesidad de bañarme para deshacerme de este olor a cigarrillo inexplicable que parece estar más adherido a mí que mi propia sombra. Puedo asumir por el sabor amargo de la saliva que talvez haya un teletubi muerto en mi boca haciendo rancio el olor de mi aliento. El volumen del zumbido en mis oídos está más alto que nunca y es atroz mi falta de coordinación para realizar cualquier tipo de movimiento que me acerque un poco al cagadero y dirigir las arcadas involuntarias de mi estómago que, temprano en la mañana, se deshizo de todo material inflamable y aún así algo se incendió. Quizá si continúo vomitando aire sofoque este fuego, quiera Dios. Cada bombazo de mi corazón empuja veneno a mi cerebro por lo que evito hacer movimientos que aumenten su circulación. Los primeros recuerdos me humillan desde el entierro con su legado que es la vergüenza y un penetrante olor conocido se eleva desde mis lienzos y anuncia que talvez… TALVEZ... me haya cagado encima.

Receta para la Reveladora Depresión

Nada ahí llama mi atención.
Me cansé de mis deseos, de mis sueños y de mi ambición. Hoy no quiero estar ungido en mi propia percepción. Quiero ser dueño de mis sentidos y olvidarme de mis libros, la música, mis vicios, del cine y la play-station 2. Es aturdidor perderme a mí mismo al punto en que se me olvida porque amo lo que amo, quiero lo que quiero y odio lo que odio…aunque dicen por ahí que eso es todo lo que soy.
Yo no lo creo...
Me niego a creer
que no quiero ser
porque no he sido
y, te lo digo,
no es ese mi deseo…
He dado santuario a todos, del primero al último de los vicios que han querido ser parte de mi viciario. Y he sido un patrono razonable e indulgente a los pedidos de mi cuerpo, que pidiendo con descaro terminó por esclavizar a mi mente. Pero este es mi turno y te prometo que me vas a extrañar. Yo sí que estoy caprichoso el día de hoy y me la voy a faquin cobrar. Dame todo: quiero devuelta mi mente, quiero reembolso por todo las ideas que compré, las garantías que vencieron rotas mis cosas un día después, quiero mis vicios, mis recovecos, mis pasiones y decepciones, los refugios de mi mente y hasta mis ganas de coger. Lo quiero todo reunido en una sola gran pila para prenderla fuego en una hoguera de principios y falta de fé. Que arda bajo la parrilla del asado de Belcebú. Quiero más y más me voy a dar. No quiero todo… quiero más, a ver si me entendés. Me lleve a dónde me lleve, quiero más.
A quien corresponda: acaba de leer la receta para la depresión reveladora. No la niegue, no la duerma, no le tema a la intuición… Usted está por tomar, de las decisiones erradas, la peor. Porque se lo garantizo… no es sólo mera intuición.

DEL CICLO DE LA VIDA

¿Qué le puede importar al fruto podrido abrazado por el piso las raíces del árbol del cuál se cayó? Así es la cosa cuando al árbol se lo planta por cuestiones de negocios nomás. Todos se sueltan para que alguno lo levante, porque el fruto nunca cae muy lejos del árbol que lo tiró. Y los que andan de levante lo saben y los buscan en sus sombras. Se llevan los que prometen más jugo y los exprimen en un instante después de tanta preparación. Distinta es la suerte del que se pudre antes de caer. Distinto ve el mundo el fruto agusanado, podrido y sin madurar. Ese nada promete… ¿Ese qué tiene para dar? Porque hay gusanos que se la bancan ¡Eh! Y no hay insecticida que escarmiente a una oruga en plena gula y lo que encuentre se devora en la fruta artificial. La devuelve a lo natural y no la tocan los caretas, temen se les pegue la repugnante putrefacción. Se la morfa algún salvaje, un igual o un semejante… un pedazo de animal. Se la morfa sin asco, se la traga sin masticar… y del cago sus semillas se han de fertilizar.
No es de suerte que por cada acto surja uno inversamente proporcional.