14 DE JUNIO

“el culo es el rey del mundo,
porque todos tienen uno”
-Mi viejo dixit-

AL MEDIODÍA

¡Me van a salir canas verdes! porque no me da para convertirme en EL INCREIBLE HULK y llegar de un salto, con grito ipsofacto: desaforado, de socavada paciencia exaltada; a cuál fuere el lugar donde se encuentre el opinólogo que atentó contra el quicio en el que se encuentra mi cuadrado pensamiento, para tomar su peniforme arma de destrucción masiva de la objetividad y muy contranatura hacerla ir corriente arriba en un río de materia fecal –pero rompería el techo… que chotera…
ME VAN A SALIR CANAS VERDES.

A LA SIESTITA

_Y cuando me fijé, los autores eran dos, y lo peor de todo es que no habían terminado, fingiendo ambos que habían ganado –qué manga de locos: uno atrás del otro alternándose el puesto, fluctuando entre los nombres de oficialismo y oposición.
Apagá la tele, vamos a escaviar algo y escuchemos los redondos: que ésta historia es un cuento que leí y releí hasta el cansancio sin llegar a encontrarle sentido alguno, y por supuesto… sospechando, y ahora sabiendo con certeza que jamás voy a terminarlo.
_Y mirá que se contorsiona la subjetividad más cursi que el impávido mundo ha visto con los ojos de su prole: rotando la siembra de seudo-noticias que siempre están de estación, como si fueran monocultivos, y el cerebro vacío de los feligreses de la parroquia Santa Magdalena Subió Los Precios De Nuestra Sagrada Televisión, el campo que desgastase con la interminable cotidianeidad.
Imágenes que a diario chorrean grasa y hacen inchastres cochinos y desagradables en cualquier lugar que se encuentren con su pretenciosa humanidad que insulta la inteligencia hasta de aquellos en los cuales brilla por su ausencia. Los para-textos de un Artículo de actualidad extendida como la edad de Matusalén –hasta que la ictericia nos haga ver a todos los mismo.
Mientras que la hemorragia del rey del mundo ya es una martirizadora agonía eterna – ¡Qué mártir carajo! Como no ha habido otro. Esos que han tenido su póstuma revancha lastimosa ya no son dignos del nombre que los ha alcanzado. Pero de este culo nadie habla: si sigue vivo, si la sangre que derrama se repone con la del orto de los hijos del que sangra… EL REY HA MUERTO… ¡VIVA EL REY!
Viviré… sobreviviremos… hoy que de amor platónico no encontrás más que la sofística de un pendejo alzado que cayó en la cuenta estando mamado de que el que elige no coge, y que el burro lo logra por hincha pelotas, y lo repite y repite mientras encara gordas en el boliche, con el fantasma de la tímida sobriedad acercándose cada minuto, y la plata que no tiene para comprarse más elixir de valentía, que aunque tuviera lo haría lanzar.
Viviré… sobreviviremos…Para que los sofismas de la guerra platónica de aquellos, tengan sangre por la cuál pelear, lucrar; que consagrar, profanar; que llorar… lágrimas que se reciclan en sofismas de otra batalla, como el fantasma de la memoria… ES el fantasma de la memoria… que los fantasmas del presente se han encargado de convertir en fantasma y proceder a exorcizar.